"Editor In Chief" !!!

Acepto, si acepto, fueron mis palabras cuando me propusieron ser colaborador para un nuevo medio escrito especializado en gastronomía iniciando los primeros días del año. Admito y lo reafirmo: cocinar no es una de mis pasiones, pero ahora me tocará estar de la mano con los mejores profesionales de este arte. Al final terminé siendo corrector de estilo y en ultimo momento jefe de edición de la revista. Confieso, más que una pasión, lo hago por hobbie. También admito que me encanta estar en el proceso fotográfico de cada artículo donde muchas veces suponemos que es fácil captar la frescura de un vegetal o mostrar lo apetitoso de un plato sin muchas veces estar cocinado o que es sencillo elegir la portada perfecta entre cientos de fotografías.

Haber ganado hace algunos años el premio “Ensayo Nacional de Literatura” me hace mejor escritor? PARA NADA! Yo confieso que soy un aprendiz, pero sigo los pasos de las cosas que me gustan, de repente a muchos de nosotros nos gusta escribir, pero poco nos gusta leer; o es más fácil recurrir al copy paste? Los colaboradores de este nuevo proyecto que me ha quitado tiempo inmensurable para dedicarlo a mi blog, son profesionales a carta cabal, incluso uno de ellos pertenece a la Real Academia Gastronómica de la Madre patria, lo que representa un reto a la hora de hacer mi trabajo. Respeto cada artículo y la esencia de cada uno de los colaboradores fielmente y en los momentos que se ha determinado editar un escrito, siempre se consulta a quien lo redacta, solicitando lo haga más corto, extenso, etc. (en mi caso, siempre tengo que recortar … )

Adoro leer de todo (y admito que aborrezco las revistas banales o de crónica social, hasta ahí no llega mi locura) … En el transcurrir de los días y en los gajes del oficio vamos madurando y conociendo la fortaleza de las diversas cosas que podemos ejercer. Tengo amigos que escriben “excelentemente – bien” y ameritan todo mi respeto y el de miles de lectores que ojean sus artículos.

No tengo diccionario en mi casa ni en mi ámbito laboral, terminé regalándoselo a mi amigo JM para que dejara de llamarme continuamente para preguntarme el significado de palabras características de nuestro lenguaje cotidiano; tampoco colecciono libros, creo que las letras no le pertenecen a quien las escribe, si no a quien las lee y se queda con lo mejor de estas. Cada escritor tiene su estilo propio y usa la herramienta que mejor se adecue cuando plasma cada letra en su hoja, en su pliegue, en su pantalla. Pero, nos quedamos atrapados en la filosofía de los escritores populares o continuamos hurgando cada vez más en escritos profundos y con mayor reto en sus páginas que nos alejen de lo que muchos suponen es un “juego de palabras”??? … O muchos terminamos cerciorándonos que Márquez no es tan coherente ni apetecible a la vista en sus últimos libros? O que Paulo Coelho expresa el delirio fantasioso de sus obras luego de sus experiencias en un manicomio como paciente? … Me ahorraré las respuestas a estas preguntas que seguramente quienes han tenido la oportunidad de apreciar cada letra, cada capítulo, sabrán dar su punto de vista personal.

En muchos de los escritos de mi blog suelo parecer un acertijo, confieso que soy metafórico y es un estilo válido… podría nombrarle los blogs que considero favoritos de mi espacio, más por ética no lo hago, pero me sorprende muchas veces la pasión con que muchos escriben sus cortas expresiones donde desbordan toda su energía, hay que tener firmeza para escribir un post con rabia e ira sin que la misma llegue a parecernos irreverente. De nuevo me considero un aprendiz en cuanto a escribir, quizá sepa más redactar desaciertos que sumar, restar, dividir o multiplicar… o será que al final no soy para nada cuadrado?

"Presagio" !!!

"Dicen que cuando presagias la muerte de una persona o miras los ojos de quien morirá trágicamente, la muerte tocará tu puerta el día más dichoso de tu vida o el destino sellará tu osadía con el mismo fin de la víctima." ELLA no debió hablar; nació con el don de ver la muerte tras la espalda en las personas; por eso el ave maría era su canto constante, su himno. Muchos alegan que jamás había escuchado esta letanía y sin embargo la cantaba cuando la luna llena le hacía entrar en un trance delirante.

La mala suerte estuvo de su lado para cumplir su destino. Su hogar se calcinó una noche sin fecha en el calendario y ella salió ilesa, sin un rasguño, sin quemarse una sola hilacha de su harapiento vestido color ciruela. Rodó por diferentes casas adoptivas hasta caer en la indicada, una mansión inmensa con patio trasero inmenso, con nogales, pinos, amapolas y palmeras. Los dueños de la casa quedaron maravillados al escuchar su cántico y no lo pensaron dos veces, buscaron los mejores músicos y grandes maestros del canto para lecciones privadas; el jardín se convirtió en el escenario perfecto para deleitar con su voz armoniosa de apenas 10 años. Cuando terminaban sus clases, ella solía perderse en el jardín entonando su melodía predilecta; ocasionalmente solía escuchársele reír a carcajadas, la misma parecía estar acompañada por la delirante risa de hadas en un hechizo de luna.

Los días pasaron, las noches callaron y ella olvidó su capricho de susurrar entre árboles y risas su copla. El gran día llegó. Era su cumpleaños, la fiesta más esperada, los dulces 19 donde cantaría también para los aristócratas de la calurosa ciudad. El día parecía ser perfecto, despejado, radiante. Flores traídas de Nueva Zelanda, un vestido creado con telas hindú, en la marquesina un “Ferrari deportivo” con chofer. Su alcoba estaba llena de regalos tan exquisitos y ostentosos que un zafiro era de poco valor. Sin embargo, ella no se levantó con la misma euforia que se había ido a la cama 9 horas anteriores. Se miró al espejo, no vio su reflejo, estrujó sus vivarachos ojos que hacían juego con su piel azúcar morena, dio la espalda y su reflejo apareció en el cristal; parecía una escena inusual, sin embargo ella no volteó, miró por el ventanal y se deleitó con las hojas que caían apresuradamente de los árboles; la brisa se congeló, no era un deja vú; un silencio sepulcral invadió el entorno, las campanas de la iglesia de la zona colonial rechinaron.

La hora esperada llegó. Los invitados llegaron más temprano, esperaban escuchar la voz exquisita de ese ángel moreno. Salió al jardín ambientado como un paraíso. Cantó con la voz más melodiosa que oídos humanos pudieran haber escuchado; y todos callaron. Justo cuando se preparaba para abandonar el escenario, un niño se paró de su asiento acolchado de terciopelo y gritó: Por qué no entonas el “Ave María” ??? … El frío invadió su espalda, creía haberlo olvidado, sonrió y apartó de su mano izquierda de 4 dedos el blanco guante que cubría sus delicados dedos. La orquesta comenzó sus acordes y el piano parecía tener vida desplegando magia; mientras ella cantaba con su prodigiosa voz, una sombra se deslizaba lentamente por el jardín; sus ojos alucinantes descubrieron el movimiento lento que hacía romance entre los árboles.

Todos se marcharon; ella hizo su acostumbrada caminata por su nirvana, y dejó a un lado sus zapatillas para caminar descalza. Sentía cada pisada, la frialdad de la noche. Los pasos parecían dobles; decidió no huir, se recostó en la alfombra de hojarasca; un olor a lirios invadió el jardín. Cerró sus ojos. La calma reinó en el lugar, una fría mano cubrió su medio rostro de nariz respingada y labios gruesos… Intentó llorar y no fue escuchada; su respiración se hacía tan lenta que le hacía perder el aliento por completo; su conciente no le permitía cerciorarse si esta acción era real o acaso un sueño…