"Los Sapos bailan flamenco" ...

Entramos por esa puerta justo cuando cenicienta debía estar en los albores de sus sueños. El ritmo caribeño recibió con estruendo la acústica en mis neuronas trasnochadas, dirigiéndome con pasos firmes al bar, en penumbras y rodeado de siluetas de cuerpos bronceados, escotes asesinos donde la vista perdía la cordura. Otra vez Punta Cana volvía a causar estragos en sus noches cargadas de adrenalina, morbo repentino en la complicidad de miradas perversas dejando al descubierto la NO tan inocencia de los 17`s.

El lugar se hizo una sola muchedumbre con movimientos sensuales al compás de la música de Erick Morillo y alrededor, unas cuantas "Femme Fatal" movían sus cuerpos delgados, proporcionalmente esculturales y destilando perfume Lolita Lempicka con feromonas al azar. Nunca había estado tan contento de que el calentamiento global causara estragos incitando a mostrar piernas kilométricas de rusas, francesas y colombianas complementadas con la escasez de ropa pesada, donde la transparencia y el color blanco te hacían retorcer la mente al circular las luces destellante por el contorno de las caderas de alguna "ramera con talento".

El whisky se cubrió de etiqueta y el vodka abrazó mis razones de nuevo. A unos pocos pasos la lujuria despertaba con besos eróticos y algún quejido que seguramente fallecía ante la cruel y delirante música electrónica. El rubor fortuito de mis mejillas se perdió en la oscuridad … Salía de nuevo por esa puerta dejando el rastro con gotas de sudor en la espalda, volviéndome a convertir en leyenda urbana … y así, ante la despiadada ingratitud de un susurro con carcajada exquisita de un sofá; comprendí de una vez por todas que … los sapos bailan flamenco.